As gaivotas, essas...

Uma gaivota voava voava, asas de vento, coração de mar…Como ela, somos livres, somos livres de voar. 

A ideia de que realmente somos livres é muito bonita. Não só para Portugal, mas para todas as nações que passaram (e passam) por uma ditadura. A música é inspiradora. Mas porquê uma gaivota?! Com tanta passarada para escolher. Moro no Porto. Se toda a gente aqui vivesse, já nem me alongava mais. Já estaríamos conversados. Qualquer pessoa que more no litoral, sabe daquilo que estou a falar. 

As gaivotas são lindas. Lindíssimas. Belas. Oh, os poemas, as metáforas e a inspiração! Mas também são umas porcas. Uma ave adjectivada de outro animal. Tem mesmo que ser. As gaivotas não são apenas a fotografia perfeita à beira mar. Não são umas deusas brancas capazes de se elevar aos céus. São sujas. São nojentas. São assassinas. São canibais. São demoníacas. Durante o dia, trocam o mar pelos caixotes do lixo, cheios de sacos deliciosos à espera de bicadas. Por favor, ninguém me volte a falar mal de cães. As gaivotas superam-nos. Destroem tudo. Depois, não são esquisitas. Pode ser papel, casca de banana, peixe ou cocó. Ou então uma pomba…ou outra gaivota, porque não? Não perdem tempo. Sim, porque a fome não espera. Ou a vontade de comer…Enquanto vivencio este cenário caótico durante o dia, só me resta esperar que, à noite, se ponham daqui para fora. Mas algumas devem ter medo à água, de certeza. Porque ficam aqui. Armadas em corujas. A guinchar a noita t-o-d-a. Odeio-as. Psicopatas. Com aquele olhar de quem quer ferir, rasgar, matar. 

Elas devem sentir o meu ódio. Porque hoje cheguei a casa e na janela escorria um líquido branco. Não sei como direccionam o rabo para acertar, exactamente, no vidro. Dripping revolucionário. Expressionismo abstracto. Qual Pollock, qual quê. 

Jackson Pollock at work